Moderadores, disculpen por ponerlo aqui, pero me parecio una barbaridad poner este bello poema en musica y videos.
Pero ustedes tienen la ultima palabra si desean moverlo.
Poner el audio y a disfrutar las buenas cosas que tiene la vida.
http://www.youtube.com/v/7BFaNDesLSw

Nelva este poema es precioso uno de mis favoritos de Pablo Neruda.....
Gracias,por traernoslo!


Poema #20 (Pablo Neruda)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Saludos Zuly!
Neruda es unico, lastima que no nacen mas como el.
Yo leo todo lo de este maestro.
Me encantan los poemas y disfruto mucho escucharlos de alguien que tenga al abilidad de declamarlos....con musica, me transporta a otros mundos. Lastima que no tengo la abilidad de escribirlos...como nuestro amigo Sar.
Hay otro escritor "español" que tambien me facina, luego le pongo algo de el. Estoy leyendo un libro muy bonito.

VERSOS DE ALEGRIA

Este dia lleno de alegria,
con abundante luz divina,
aire limpio y agua cristalina
escribire versos, pero no poesia.

Ha llegado a mi vida,
Una mariposa perdida
Salio de los escombros,
En una noche sombria

De soledad sufria
De amor carnal moria
La felicidad no conocia
Te nia la mirada perdida

Aquel que la poseehia
Muy poco la conocia
No le cantaba cansiones
No le decia poesias

Que desgarciada vida;
Ella con ese maje vivia
Por eso es que en este dia
En mis brazos dueme tranquila

Que felicidad! Que alegria!
Ella es mi cansion
Ella es mi poesia
Es el prisipio de mi vida.

Que seas feliz mariposa mia
Que de tu memoria un dia,
Borre el dolor de esa pesadilla
Que con ese baboso vivias.

Bella, mia!!!




sar

WOW!!!!!

Pero de que hablan muchachas, si ya tenemos un Neruda aqui, vivito y coleando!!!

hasta me gusta mas que el difunto

muy buen trabajo Sar

Gracias, te saludo con mucho respeto!!

Que la felicidad te acompañe por hoy y el resto de tus dias.

Hola de nuevo Nelva.
estoy muy de acuerdo con ud.
estare aqui esperando impaciente,por uno de esos poemas entonces.
y que libro esta leyendo,yo acabo de terminar de leer uno,sobre un nino Hondureño.una muy conmovedora Historia,pero tambien una gran enseñanza de como aceptar los designos de Dios,con humildad,amor,y todo sin perder la fe en el,en ningun momento.

Muy bonito Nelva

lastima que yo sea tan poca aficionada a los poemas y que conste que solo es a los pemas.......

pero este ta bonito.....

Zuleyka el es Gil de Biedman "Poemas postumos". Tiene otros libros buenisimos..."Moralidades", y "Las personas del verbo"
Me encanta porque el fue un rebelde en su tiempo...un rebelde con causa al igual que yo en estos tiempos.
Aqui le escribo uno pequeño:

PÍOS DESEOS PARA EMPEZAR EL AÑO

Pasada ya la cumbre de la vida,
justo del otro lado, yo contemplo
un paisaje no exento de belleza
en los días de sol, pero en invierno inhóspito.
Aquí sería dulce levantar la casa
que en otros climas no necesité,
aprendiendo a ser casto y a estar solo.
Un orden de vivir, es la sabiduría.
Y qué estremecimiento,
purificado, me recorrería
mientras que atiendo al mundo
de otro modo mejor, menos intenso,
y medito a las horas tranquilas de la noche,
cuando el tiempo convida a los estudios nobles,
el severo discurso de las ideologías
-o la advertencia de las constelaciones
en la bóveda azul...
Aunque el placer del pensamiento abstracto
es lo mismo que todos los placeres:
reino de juventud.

Tiene razon Martha...
Sar es nuestro Neruda criollo.

Que bueno que te gusto Mya!
Este es un buen comienzo para que le tomes el gusto.
Quiza no te guste mucho leerlos, entonces buscalos como este que puse,
y veras que cuando estes estresada y lo pones, te relajas el cuerpo y el alma.
Deja de estar escuchando solo el pasito duranguense.

Muy bonito!

aqui le traigo uno de mis favoritos.
es de Emilio Carrere(España 1881-1947)
La flauta llora

Este viejo flautista tiene calva de santo,
luenga barba apostólica y humildoso mirar,
Y en el nocturno encanto
las notas de su flauta son cual gotas de llanto,
de ese llanto que pocos sabemos derramar.
Lágrimas de la flauta callejera y errante
donde florece el mágico milagro de emoción,
la sagrada armonía, la voz alucinante
que desborda el raudal de nuestro corazón.
Han visto muchas tierras esos ojos hundidos;
terruño, amor, amigos, ya todo lo perdió,
y plañen en su flauta de añorantes gemidos
las amables memorias del buen tiempo que huyó.
¡Oh vieja flauta maga, que evoca el vago encanto
de los amores muertos y del país natal,
y a veces rompe en llanto
el melódico silbo de cristal!
Le grita la canalla: -Toca, viejo flautista-.
y él toca adolorido, con ensueño, con fe,
y solloza en su flauta toda su alma de artista
y la canalla llora y no sabe por qué. . .

La luna va vertiendo la plata de su llanto
en su barba apostólica y en su calva de santo.
Es alta noche, está la calle solitaria:
sigue el mendigo músico con su amarga canción.
Sus ojos tienen una claridad visionaria
y hay en su flauta un amplio derroche de emoción,
porque la toca sólo para su corazón;
y en la copla añorante, melancólica y leda,
plañe su vida errante, y su mala fortuna,
y por la vieja flauta, una lágrima rueda
que parece de plata al claror de la luna.

Es lindo!!!
Aqui pongo uno de Jaime Sabine, me encanta su estilo:

Espero curarme de ti
Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Es lindo!
Aqui pongo uno de Sabine, me encanta su estilo...otro de mis favoritos.

http://www.youtube.com/v/8xhpAXI6NF8

Espero curarme de ti

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.