- Campo de Batalla -

Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua,vivo y agotado

Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pansamiento belicoso.
La exhauta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raís mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde
savia,veneno y alameda verde.
Palpita,cruje,azota,empuja,estalla.

La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.


. . . . . . . . . . . . . Rafael Alberti